他刚说完，又是愣了愣，还没等薛逸反应出来点什么，他自己先哼笑了声，摇头，不满地嘀咕：“真麻烦。死了还不太平，就没一刻消停的。”

随便什么都都能想起来，明明只是每年一个中秋，这人的影子却像是无处不在，又总是轻而易举地忘记这人已经、死了，平常里的话就这么脱口而出，说完了才想起来不会再有人回答了——

真他娘的……

烦人啊。

薛逸张了张嘴，要说什么，又咽了回去。

他伸手去碰那张老旧的战旗。刚刚摸上去一个边，就被安野一把按住了手。

“我说徒弟啊。剑是你的，这个你就别想了——我的。”

薛逸点点头，却固执地不肯收手。一寸一寸，他小心地触上那片布料。

布料早就辨不清楚颜色了，干涸的血迹发褐发黑，染成了上面一片的脏污。厚而沉，像封着魂魄。

——士兵们牺牲在战场上的魂魄，“西锋”死在了朝堂纷争里的魂魄。

那是他的过往，他的兄弟，他的荣耀，和他的痛楚。

那只按住了战旗的手，五指修长，筋骨分明。虎口上一层厚茧，从来没有消退过。

薛逸抬头，看到男人低垂的眼。

那张脸上无喜无悲。

他的背后，那个“装饰”用的剑架上，已经空了很久了。

薛逸握紧了掌心里压着的剑。

风从窗外灌进来，带起嘶吼和长歌。

他交到薛逸手上的这柄剑里，他按在手下的这张战旗上，钟家的英魂，无数将士的英魂，在风里咆哮。将要重返征杀。