白纸上写下歪歪扭扭的字迹：

【在痛苦到失去意识之前，二叶亭鸣看见模糊的人影出现在巷口。】

【那是可以将他解救出这般痛苦的人——哪怕只是暂时的解脱。】

二叶亭鸣的眼前一片昏黑，巷口照进来的阳光连他的衣角都碰触不到，使得小巷外的一切光景看起来都是刺眼的白茫茫一片。

火焰在他的意识中焚烧着，空气粘稠从他身体的每个空洞里倒灌，他的身体里面冷得可怕，那是千疮百孔的一片虚无，漂浮着无意义的字句残章。

“他”曾经是，是诗歌，是引人入胜的故事传奇，是深刻尖锐的叩问沉思。

是无数文豪呕心沥血点燃的照亮万古长夜的光辉。

但现在他什么都不是了。

只有空无一物，连书都称不上的白纸几张。

二叶亭鸣恍惚看到人影从巷口闪过，他知晓自己写下的文字顺利发动了能力，便放松下身体，任由自己被拉扯进了彻底的黑暗之中。

……

织田作之助本不准备走这条路的。

他刚得到了一本自己心心念念许久，却被撕掉了最后几页看不到结局的下册，又单方面从杀手这个行当辞职，正站在命运的十字路口上向文学迈出试探的一步，却不知道自己究竟要到哪里去才更加正确。