但他控制不住。

他一天比一天老，头发都开始白了，却始终没有等到那个人。

纵然等到，他如今这般模样，也羞于面对。

甚至找了许多有名的画师，都始终没有人能画出他心目中的形象。

他站起身，望向桌子上那张溅了墨点的宣纸，沉吟良久。

或者，自己画吗？

他大半辈子用来执马缰、握刀兵，生满粗糙茧子的大手，笨拙的抓起了那根细羊毫。

他这一世活到六十二岁，是万年轮回间难得长命的一世。

余生的二十年，他都用来练习绘画。

从始至终，只画一幅人像，废画数以万计。

临终前，他抱着自己最满意的那一幅，躺进了棺材。

几百年后有盗墓贼掘开他的坟，撬出封棺。

只见一具白骨怀里抱着一卷画轴。

这是座侯爵墓，墓主人死了还要紧紧抱着的画，必定十分珍贵。

盗墓贼见了难免心热，用铁钩拨开白骨，钩出画轴，拿在手中迫不及待的展开。

可画卷上既无题跋，也无名家的鉴赏印，只是一张署名都没有的素画。

画的是漫天风雪中，白衣的仙神袍袖飘拂，回头展颜一笑。