这一声尽管很小，却依旧钻入了谢征耳中。

孤僻……吗。

被庄中唯一相熟的家伙这样评价，想来差不离。

谢征并不觉得有何不妥，他有许多事要去做，别人怎么想，那是别人的事，与他无关。

况且，他并不缺会关心他、与他说话的人。

……等等。

谢征心底忽然生出一丝异样。

有谁会关心他、与他说话？

在他的印象里，这样的人分明一个都没有。

谁也不会理解，谁也无法分担……他是一个人，一直是一个人。

……

细雪拂面，吐息间化成冰凉的水，湿润沁脾。

劈砍、戳刺、挥舞。

即便握剑的手指被冻得僵硬，皮肉像是黏在了上边，也没有分毫动摇。

一直练到夜深人静，风雪停息，弦月高挂，谢征才呼出一口白气，铿地收剑入鞘。

转身正欲回屋，蓦然发觉前方矗立着一道身影。

瘦削的男人站在墙根，不知在此看了多久，刀削斧凿的一张冷厉面容古井无波，瞧不出想法。

“义父。”怔忡过后，谢征低下头，恭敬唤道。

此人正是收养他的剑庄庄主，沈应看。

沈应看望了他片刻，才生硬地问：“你叫什么？”

“谢征。”

“谢征，”沈应看说，“你的剑，还需再练。”